Littérature suisse
Dessins suissesadmin
:: 9 mars La bite molle
:: 8 mars Seule et bien
:: 28 février Ne pas être à la recherche
:: 26 février Se bercer
:: 15 février Mes caresses
:: 7 février Jouissant
:: 4 février Comme le bonheur
:: 31 janvier Jeudi soir
:: 21 janvier Bestiaire magaliesque
:: 19 janvier Le dernier dimanche
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:: 24 décembre des lèvres de noël
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:: 20 novembre tout était immédiatement possible
:: 26 octobre Dialogue autour d’une feuille
:: 11 octobre Esprit d’automne en flammes
:: 7 octobre Impossibles calculs
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:: 10 septembre Nul ne sait nul n’a vu
:: 31 août Taches rouges sur Gran Sasso
:: 15 août Mowgli
:: 11 août Etoiles d’enfants
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:: 4 juillet Dans mon âme
:: 3 juillet La beauté du mensonge
:: 21 juin Au-delà de l’amour
:: 13 juin Justice?
:: 4 juin Je te condamne à l’amour
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:: 11 octobre | Esprit d’automne en flammes
:: 7 octobre | Impossibles calculs
:: 28 septembre | Silvina Simao Valente et Marc au Beau-Rivage
:: 13 juin | Justice?
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:: 4 mars | Mazot japonais
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:: 6 janvier | Tube infuseur de vie
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:: 11 septembre | Sémantique urbaine
:: 21 juin | L’été flamboyant
28 février 2020

Je ne suis pas à la recherche du bonheur. Je ne veux pas être plus heureux. Plus en harmonie avec les autres. Plus en paix avec moi-même. Je ne veux pas donner plus d’amour que ce que je donne déjà. Je ne veux pas m’améliorer. L’existence est là autour de moi et je ne peux pas être plus que qui je suis. Qui je suis est déjà là. Qui je suis est.

Faudrait-il faire autrement? Je m’en fous. Pourraient-ils m’accepter autrement? Je ne sais pas. Je tâte mon corps et il est plein de bosses, de peines, de défauts. J’ai envie d’être parfait. D’être aimé. D’être encore plus que je suis. Mais qui je suis est déjà là. Mais je ne veux plus vouloir.

Ils veulent que je sois quelqu’un d’un peu autre. Ils veulent que je m’avance autrement. Le veulent-ils vraiment? Ils veulent que je me demande s’ils le veulent vraiment. Il n’y a pas d’élan autre que celui que je leur donne, d’élan vers moi, et eux. Je ne peux pas être autre. Ils veulent que je puisse. Ils veulent que je sois ce qu’ils veulent. Je ne peux pas être seul. Sans eux, je ne peux pas être. Et j’attrape des brins de moi-même dans leurs vides, dans ce qui les sépare, dans leurs « je » multiples qui font écho à mon « je », pour être moi-même le temps qu’il faut. Et leur donner ce temps.

Après, j’accepte de m’effacer. C’est normal.


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