L’oeil; dont l’élan tend toujours;
vers ce sentiment gâchant le bonheur.

La luminosité écrasante de mes écrans quand le portail littéraire que j’entretiens entre mes circonvolutions, s’ouvre lentement, très lentement, crissant, rouillé, alors même que - grand rire sardonique des romanciers - il aurait du s’ouvrir durant les mois vides voilà qu’il
s’entrouvre
lorsqu’il ne faudrait absolument pas.

Je suis un péteur dans le silence de la messe
et ce n’est pas pour moi une surprise.

dans la vague mortelle
accroché aux récifs
la simplicité de l’ouragan

tout est à côté

Une gemme qui brille
dans la terrible noirceur d’un ciel d’automne un soir pluvieux quand les nuages bougent vite et font des ombres entre eux
Je l’aime cette gemme
au-dessus des toits qui bâillent comme moi
et je m’élance vers elle
sans manières précises
aussi flou qu’une sauna et aussi chaud
pour lui chuchoter de ne pas faire comme si on m’oubliait
tout s’oublie
tu m’oublies
et je suis là, las
laissant la ville à son fatras de silences
me demandant pourquoi tout est si
immobile.
Pleurant sur mon sort dantesque,
incapable de juste écrire
un simple poème d’amour.

Sous l’eau translucide le fond qui prend la forme de vaguelettes
Nager à midi quand le sable est brûlant et les rondelles d’ombre des parasols
apaisent un peu les yeux, le vacarme des cigales cachées dans les pinèdes, les écouter
à l’ombre des pins en admirant le patchwork du ciel en filigrane des branches, des pives géantes,
et les hannetons si maladroits, à bourdonner sur leur dos, les pattes gesticulant à la merci des lézards,
l’odeur mielleuse et amère des pins sous le soleil tout le temps;
La pierre noire, fraîche et brillante comme de l’eau, du hall de l’hôtel.
Ils arrivent et repartent, des vagues, semaine après semaine d’été.
J’ai foulé ce sol à 4 ans, je le respire encore maintenant, avec mon propre fils et ma propre fille, ce sol de vacances infinies, sous l’horizon immuable de la Méditerranée.

Chéri des dieux, chéri des hommes… En moi, quel étonnant mélange de sensualité et d’intelligence, de trouble et de volonté, de spleen et de joie de vivre! Jamais immobile mais jamais non plus tout à fait absorbé par ma course perpétuelle, j’évoque la flèche de Zénon d’Elée “qui vibre, vole et ne vole pas”. On pourrait dire aussi que je danse plus que je n’avance, que j’échafaude plus que je ne bâtis. Ma séduction ne me laisse pas de repos: j’en use sans compter. Mais est-ce que je compte jamais? Je suis né pour dépenser. La joie de conceptualiser, le plaisir d’aimer - parfois même de souffrir -, le plaisir d’entreprendre, se disputent mon âme jamais blasée, jamais repue.
Qu’est-ce qui fait courir David?
Ni l’ambition, ni la gloire, ni la fortune n’ont à mes yeux valeur d’absolu. Je place plus haut, la vérité, l’honneur, l’amitié. Je suis de ceux que la condition humaine enchante et désespère à la fois et qui ne cessent d’écouter leur musique intérieure dont l’harmonie a quelque chose des caprices du vent.
On aura compris que je ne suis pas toujours facile à vivre.
Mais, si épuisant que je sois parfois, quelle fête!
Ce vieux prénom royal ne saurait être sensible aux fluctuations de la mode. Dans les années 50-60 j’étais au sommet du hit-parade. Mon prénom est moins fréquent depuis - du moins, en France.
Peut-être ma prodigieuse réserve d’énergie fait aujourd’hui un peu peur. A tort, puisque mon prénom comme moi-même sommes armés pour les tempêtes.

Mon patron: jeune berger roux qui fut choisi par le grand prêtre Samuel pour être le roi d’Israël. Son règne fut glorieux: conquêtes, fastes, grandes réformes. Il enleva à l’un de ses officiers sa femme, Bethsabée, dont il eut un fils, le futur roi Salomon. Il passe pour l’auteur des Psaumes, le plus beau monument de la poésie universelle. Il mourut en 947 avant J.-C.

Les David célèbres: plusieurs rois d’Ecosse, de Géorgie, de Trébizonde. Un héros de roman: David Copperfield, de Dickens. Un homme d’état: David Ben Gourian. Et des chanteurs et des acteurs, comme David Bowie, David Hallyday. Sans oublier un prix Nobel de physique: David Bohme.

Correspondances: du signe du Bélier. Chiffre de chance: le 4. Couleur: le bleu. Pierre: le diamant. Métal: l’or.

certains disent qu’on devrait éviter les remords personnels dans le poème,
rester abstrait, et c’est assez sensé,
mais putain;
douze poèmes disparus et je ne garde pas de copies et tu as pris
mes peintures aussi, mes meilleures; c’est suffocant:
tu essaies de me réduire en miettes comme tous les autres?
pourquoi t’as pas pris mon argent? c’est ce qu’elles font
dans les pantalons ivres dormant malades dans un coin.
la prochaine fois prend mon bras gauche ou un billet
mais pas mes poèmes:
je suis pas Shakespeare
mais parfois simplement
il y en n’aura pas plus, abstraits ou autres;
il y aura toujours de l’argent et des putes et des ivrognes
jusque sous la dernière bombe,
mais comme Dieu a dit,
croisant les jambes,
je vois où j’ai fait plein de poètes
mais pas tellement
de la poésie.

Charles Bukowski
to the whore who took my poems
Tiré de “Burning in Water, Drowning in Flame
Selected poems 1955 - 1973“, Black Sparrow Press, 1986.
Paru la première fois dans:
“It Catches My Heart in Its Hands“, 1963.

Traduit par David Ruzicka.

Il y a tant de choses à raconter sur cette journée mais je ne trouve rien à y mettre. Il y aurait éventuellement un dialogue vidéo mais
Cette rencontre se résume à tant d’autres.
Cette journée est si riche en
et puis est-ce vraiment si important? La moitié de ce que je pourrais dire est déjà publiée par des centaines d’autres avec images et des dizaines par vidéos. Le quart suivant est commenté. Un tiers du reste existe sur des liens dans les commentaires. Le quart du tiers vogue en ce moment sur Facebook et la moitié du dernier tiers est facilement trouvée par RSS. Le reste, inopiné, apparaîtra demain sur Twitter.

L’échelonnement surdimensionné des informations qui cascadent lentement d’un moyen à un autre.
Le web.

Ecouter la radio. Juste une radio avec un commentateur et un spécialiste. Ils peuvent appeler s’ils veulent pour réagir. Ils peuvent laisser un message sur le répondeur et espérer être choisi à l’heure d’audience.

La télé. Je pourrais y envoyer un sms pour me voir apparaître en bas de l’écran une seconde.

Il y a tant de choses à raconter sur cette journée alors que je suis juste allé boire un café avant de rentrer et de me planter devant l’écran.
Le web.

La toile de l’araignée.
Elle m’emballe, oui comme si c’était autre chose d’anodin, et puis je crois être libre parce que je pourrais y participer. Je pourrais aussi tisser la toile. En amadouer d’autres pour que devant l’écran ça dure un peu plus longtemps jusqu’au soir.

Un peu plus longtemps dans le web.

Et ces autres gens dehors qui existent avec leurs corps bougeant et leurs idées bulbant, que je me sente si paisible autour d’eux parce que moi aussi je peux les contrôler, comme eux ils le pourraient sur moi, et que je me sente tranquille devant l’horizon de ce pouvoir donné à tous, repris par tous, et ressorti par moi, pour tous, et de tous, à moi. L’illusoire démocratie des sens.