Je suis mort un soir d’été, alors que mes enfants et ma femme dormaient. Tout le monde dormait. Il devait être autour des 3 heures du matin. Ville spectrale, rues muettes, moustiques grillés contre les lampadaires, immobilité sèche de l’air et j’essayais de distinguer le ciel derrière la vapeur estivale.
Je ne pensais à rien de particulier, vraiment. Un peu anxieux peut-être, à cause d’une vie qui au milieu de la nuit sans sommeil et sans étoiles m’apparaissait sans queue ni tête. J’avais envie de rêver mais aucun rêve un petit peu agréable ne me venait à l’esprit. Rien de spécial, vraiment. [...]

Le lendemain, la critique sera impitoyable. Ce spectacle a été un échec, « une débauche de mégalomanie mécanique et incohérente… », « un ballet immobile ou un défilé boiteux?… ». Ils n’ont rien compris.

Patricia a décidé de changer de métier. Elle disparaît, s’en va en Angola. Aider une association humanitaire.

Chapitre 4

.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.

Le soir, après la tournée d’antibiotiques, je me suis remise au tchat sur Internet, rituel qui avait été jusqu’alors un peu perturbé par la présence sexuée de Barry. Je suis redevenue Nour l’amazone intouchable, la beauté chocolatée des fantasmes occidentaux de ces messieurs. De les voir s’agiter autour de moi avec tant de questions, de voir sur mon écran leurs appels tantôt grivois tantôt sérieux, me rafraîchissait. Illusion d’un autre monde où existaient les gouttes de pluie de l’automne et les brises douces d’une fin de soirée d’été, à travers un écran LCD.
Plus tard dans la nuit, je suis retournée sur un site d’actualités pour revoir les images de la Ferrari calcinée de David. J’ai bien cherché. Je suis allée sur d’autres sites. J’ai fait toutes sortes de recherches sur Google. Rien. Plus un seul article se rapportant à l’accident de la veille. Tout avait été effacé.

Chapitre 3

.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.

La Ferrari 612 Scaglietti réagit au petit effleurement sur la pédale des gaz en bondissant en avant. J’eus tout juste le temps de prendre la voie de gauche de l’autoroute pour éviter un semi-remorque. L’habitacle ronronnait de contentement et l’odeur de cuir neuf m’encouragea jovialement à passer à la vitesse supérieure. La nuit filait et la Ferrari grondait en avalant de plus en plus vite les bornes kilométriques. Le tableau de bord indiquait 01:51 AM. Les quelques rares véhicules que je dépassais semblaient faire du sur place. 230 km/h et l’aiguille montait. Je reconnus la ligne droite de l’autoroute menant au giratoire d’entrée vers Compostelle. Il ne restait que quelques kilomètres avant d’y arriver.
« Ok Igor, voyons voir maintenant où notre petit jeu va nous mener, d’accord ? »
Ivresse de la puissance décuplée du moteur sous la pédale. Un véhicule de police stationnait à quelques centaines de mètres de l’entrée du giratoire.
« Tu n’as pas réussi à te débarrasser de moi en m’imposant la mort. Et maintenant tu te dis que la seule manière de me jeter est que je la souhaite moi-même cette mort, n’est-ce pas ? Je suis devenu trop encombrant. Soit. Je suis curieux de nature tu sais. Alors allons-y gaiement. »
J’ai enclenché la radio. Mozart m’accompagnait. Les policiers, ces petits soldats de la raison, ont vainement gesticulé en s’écartant.

Arrivée au giratoire, la Ferrari a déchiré la rambarde métallique et filé tout droit vers le centre, où trônait la statue du Prix Nobel Camilo José Cela sur un piédestal en béton. Le reste ne fut qu’explosion, flammes, et pompiers.
Même à cette heure avancée de la nuit, les badauds s’agglutinèrent autour de la carcasse de la voiture de sport. On extrayait par petits bouts les restes calcinés de celui qui fut identifié plus tard comme un récent gagnant d’Euromillions. David Ruzicka.

Toute autre remarque bienvenue en bas de chaque page après avoir éventuellement cliqué sur la flèche ci-dessous.
[/Remarques]

Chapitre 2

.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.

Une nuit pleine d’un désarroi charbonneux, le nouveau responsable de la logistique – quel mot pompeux pour tant de misères – m’avait aisément prise entre les bancs de classe de l’école plantée un peu par hasard à côté du dispensaire. Il existe un certain nombre de manières d’échapper à l’horreur, à l’épuisement, à l’absurdité d’une situation inhumaine, la mienne fut le sexe. Je ne dis pas « amour » de peur d’avoir l’air ridicule, pour moi l’amour tient du spirituel, mais là -bas rien n’était spirituel, le mot lui-même aurait été grotesque, insultant, sorti d’une bibliothèque vaticane poussiéreuse, rien n’était spirituel, tout était vivant ou mort.

Masha sentait que je n’étais pas comme les autres. Attention, je ne dis pas que j’étais un gars surdoué ou illuminé ou taré ou quoi que ce soit de la sorte, non elle sentait que j’étais un type normal, un peu renfermé, un peu timide, qui avait choisi d’utiliser la technique pour vivre différemment. Qui avait choisi d’utiliser la technique pour survivre. Je n’étais pas le seul dans cette situation. Des millions de personnes branchées au Web ne savaient plus quelle aurait été leur existence sans le Web. Le Web existait, elles existaient. C’était aussi naturel que d’avoir une souris sous la main et un clavier entre les doigts, ça faisait partie du minimum vital comme le téléphone portable. Même les détracteurs de cette néo-technophilie utilisaient cette même technique pour la critiquer, c’est dire que tout y passait et que pour vraiment honnir ce nouvel aspect de l’existence il fallait soit être complètement aveugle, soit l’ignorer et rester rongé par le doute et l’insatisfaction. Déjà à ce moment de l’histoire du Web je peux dire que la relation entre Masha et moi n’existait que grâce au Web.

« Je n’ai pas eu d’enfance, je crois, comme tant d’autre élevés par une mère célibataire débordée et par les mails annuels d’un père désoeuvré parcourant le monde à la recherche d’une identité autre que celle de mâle déchu, détrôné par une femme plus ambitieuse que lui. Je n’ai jamais compris exactement quel avait été son travail avant de partir. Je crois qu’il était responsable de l’acquisition de nouveau matériel informatique pour une grosse banque de la région lausannoise. Il bossait dans un bureau, comme on dit. Après son licenciement, il s’est enfui pour ne plus jamais revenir. J’avais quatre ans.
Ma mère n’était pas du genre à se laisser aller dans le malheur, elle nous a ramené plusieurs types à la maison, des beaux mecs sexuellement actifs, flattés par son poste de directrice des ressources humaines. Ils faisaient beaucoup de bruit dans la chambre à coucher, ça je m’en rappelle bien. Sinon, ils disparaissaient assez vite. Le record de longévité ne dépasse pas un an, je crois. A l’adolescence, j’ai appelé mes pères « les godes de maman », puis plus tard, lorsque j’ai cru que je serai poète, « les trémolos de la chambre d’à -côté ». Bon, je lui dois quand même un ego débordant, à mon père.
Je disais que je n’ai pas eu d’enfance parce que dans ce genre de situation il faut apprendre très vite à vivre avec toutes sortes de visages différents, inconnus. La jeune fille au pair boutonneuse, la maman de jour flasque, la baby-sitter baby-sittant la play-station ou encore la multitude confuse de maîtresses stressées au jardin d’enfant. Un univers clos de femmes en délire qui m’a assez vite donné le goût de l’indépendance et la méfiance d’autrui. Enfin, surtout la méfiance envers les femmes. »