Malgré cette puanteur et cette désuétude, devant un sentier artificiel plongeant dans les profondeurs lépreuses de l’ancien lac, un vaste calme flânait en moi et j’avais envie de trouver le paysage beau. Des milliers de bosses argentées, mauves, des poissons morts, des algues retombées adoucissant par endroit le relief, des couleurs bigarrées du ciel et des ombres nées de substrats chimiques en suspension dans la haute atmosphère, de tout cela émanait la beauté silencieuse et respectueuse d’un champ de guerre. J’avais le cœur en paix.
C’est terrible comme même au cœur de l’horreur je peux toujours m’arrêter et voir la beauté.
A quand mon sourire attendri devant les convulsions d’un malade, mon soupir de joie devant les amoncellements de cadavres ?
Mais de ton côté tu trépignais de colère. Des tressaillements énervés agitaient ta main dans la mienne. En revenant, tu t’es retournée, et le poing en l’air tu as hurlé à l’ancien lac : « JE M’EN VAIS ! » Et tu riais férocement, sans arrêt tu riais, à tel point que je te croyais folle.

Le lendemain, et pas en rêve cette fois, tu partais. Je ne t’ai jamais revue.

Depuis cette nuit, le lac, comme les montagnes ou les étoiles, j’évite souvent de le regarder.

(1) Si l’odeur vous est agréable, de l’essence est aussi envisageable, ou pour les fêtards, de la Smirnoff.
(2) Prononcez vouf.
(3) Car ce jeu n’est-ce pas est un jeu drôle et non un jeu de rôle.

Je t’aime, speakrine.

Je sais, c’est élégant.
Mais je ne parviens pas à l’exprimer honnêtement si ce n’est en clair.

J’aurais pu dire :
Matière vivante
Elle
Morte maintenant
Sous mon siège
Succombé
A ma vie d’excréments

Mais ça n’aurait pas vraiment rendu compte de l’exactitude morphologique de l’évènement.

Je lui ai chié dessus, quand même.

J’ai un remord.

J’aurais pu, en effet, me contenter de lui pisser dessus. C’aurait été plus noble de ma part. Mais, inutile d’en rajouter, la noblesse n’a rien à voir avec les émotions. Les émotions, c’est la merde.

Mais d’un journal de parano, qu’attendiez-vous extirper ?

Il s’asseyait sur son balcon et observait à peu près rien. Seul. Tout au fond de lui. Complètement et définitivement seul et muet.

Avoir raison.
Etre raisonnable.
Vivre raisonnablement.
La machinerie sociale est aussi écrasante que ridicule.
Tremper sa baguette croustillante et pleine de beurre dans un pot de Nutella.
Et en plus, elle a tord.

Se dit-elle en souriant devant les bouteilles de vodka vides de la soirée d’hier.

Il n’y avait plus rien à dire, elle partait, et il hurlait.

Joe passe son temps à écrire. Il y a plein de trucs qu’elle devrait faire, mais non, elle écrit.
Joe habite dans un grenier; elle a eu un plan avec un concierge qui la laisse squatter une pièce sans eau, 5m2, en ville. Les locataires savent qu’elle vit là , ils la tolèrent, ils l’aiment bien dans le fond; Joe est leur petit coin d’impossible liberté, là -haut, tout là -haut dans le grenier. Sa fenêtre grillagée donne sur un puits de ventilation. Joe va prendre ses douches à la piscine municipale. Joe vole des club-sandwichs et des chips dans les épiceries; de temps en temps, une bouteille de gnôle.
Un jour, un beau jour de printemps sur son puits tout de gris éclaboussé de pépiements, elle a fini. Trois ans. Trois ans d’enfermement, de réflexion, d’écriture, de sacrifice total, de peur du point final. Mais là , non, enfin, oui, Joe a terminé son livre.
Le concierge fait une collecte auprès des locataires pour que Joe puisse envoyer son livre, son graal, son « grand tout » comme elle dit, aux maisons d’éditions.
Et elle attend.
Et elle attend.
Elle se promène dans les parcs, elle redécouvre la lecture, elle retrouve le monde avec surprise, effroi, émerveillement.
Elle attend.
Puis les réponses commencent à venir. Elles sont toutes négatives. L’une après l’autre, des formules de politesse, des phrases alambiquées mais gentilles. Tu sais cette gentillesse qui, inévitablement, pue.
Joe plonge dans le vide. Elle n’a plus de vie, plus rien.
Par hasard elle tombe sur un concours de nouvelles : « Quand la vie n’a plus de sens ».
Elle pond une nouvelle brève, en une nuit.
Et Joe gagne le concours. Ce prix attire l’attention sur son livre, et le livre est publié.
L’écriture, cette salope.

Alors que les autres crient et scient, et tordent et chauffent, et fixent et portent, et entassent et mélangent, l’ouvrier dans un coin à l’abri du regard de son chef, caresse le béton. Il palpe ses renflements, tâte ses creux, suit ses dessins, les taches d’humidités et les lignes et les bulbes figées de la caillasse, le long d’un mur épais, vide et silencieux, en bas, vers la cave du centre commercial en construction. Il peut sentir comme il est aimé par le béton. Ce n’est pas une affinité poétique, ni un désir de pénétrer comme seuls les miroirs peuvent les refléter, mais une force réelle, présente, émanant de la pierre moulue en murs lorsqu’il l’effleure. L’ouvrier sait que cette pierre n’est pas exactement celle des montagnes, même si les montagnes en sont la source. C’est une pierre raffinée par l’homme, coulée selon sa raison et sa volonté, une pierre en contact avec l’humanité, transformée par elle, mais préservant toujours une qualité brutale et insaisissable, hors du temps de l’homme. C’est pour cela qu’un mur en béton est le seul contact possible entre deux mondes. La pierre et la chaire. L’une immortelle, l’autre éphémère. L’un touché, demandant à être touché et ressenti à la surface de son immobilité, l’autre remuant, tremblant, bougeant fébrilement, avec dans ses doigts les battements sourds et fragiles de sa rapide vie. L’ouvrier sait que cette pierre n’est pas exactement celle des montagnes, mais il l’a suffisamment apprise et entendue, des années déjà , elle lui a parlé et l’a guidé dans ses rêves, pour aller maintenant enfin au-devant des montagnes elles-mêmes. Il sent l’éventualité d’une vaste liberté, douce et froide, sous la paume de sa main.

Une main d’homme, si chaude, lui presse l’épaule.
« Qu’est-ce que tu fous ici?! Ca fait une demi-heure que je te cherche partout dans le chantier. Tu te fous de ma gueule ou quoi? »
L’ouvrier observe un moment son chef. Il est étonné. Il ne le reconnaît pas. Son chef lui paraît fragile et mou. Des années durant il avait respecté sa taille, ses muscles, obéit à sa grosse voix qui le faisait sursauter du fond des immeubles, maintenant il croise enfin de ses yeux un fantôme à peine plus palpable que de l’eau blanche et poilue. Du plâtre craquelé par endroits, avec deux orifices noirs et vides au sommet de la forme.
« Excusez-moi, mais je ne vous connais pas très bien. Vous êtes une chose vivante ou bien un messager de la pierre? »
Le chef reste bloqué un moment. Sa bouche fait A. Les problèmes techniques de son quotidien, les réglages, les visseries, les délais de livraison, la surveillance du bon ordre de réalisation de son mandat pour le chantier, superposés aux diverses préoccupations suscitées par sa vie privée (vu que sa femme s’apprête à le quitter), n’ont préparé dans son schéma de pensée aucune réponse à une pareille question. Un flic lui proposant de coucher pour éviter d’être amendé susciterait le même genre de réaction. Une paralysie momentanée de l’élocution. Et en temps normal, la colère surviendrait immédiatement après. Il aurait baffé sans gêne cet ouvrier effronté cherchant à le ridiculiser par des paroles insensées et l’aurait promptement viré. Mais en l’occurrence, c’est tout le contraire qui se produit. Cette simple parole de l’ouvrier, son caractère tout à fait improbable et surréaliste, prononcée avec un naturel et une candeur si franche, projètent le chef à des millions de kilomètres de lui-même et de sa vie. L’incohérence de cette parole lui jète au visage l’incohérence de son existence. Un fossé s’ouvre, incompréhensible, et il s’y voit gesticulant vainement avec sa grosse voix, pantin pitoyable de sa propre vie, où tout le dépasse, où tout s’acharne, où tout s’éboule, où sa femme lui crie à tue-tête des phrases sans signification qui pourtant le laissent seul. Son grand dos s’affaisse, il lâche la clé qui s’accrochait à sa main. Il se met à pleurer comme un grand enfant surpris en flagrant délit de comportement adulte. Un groupe d’ouvriers passe alors et ils traitent de pédales ce couple bizarre immobile près d’un mur caché au fond de la cave, surpris comme au milieu d’une scène de ménage. Ils rient bien haut et s’en vont par un corridor. Mais ni l’ouvrier ni le chef ne les a entendu.

L’ouvrier ne comprend pas tous ces artifices humains, il ne voit qu’une seule chose. En réponse à sa question, la forme en face de lui a émis de l’eau. Quelques gouttes d’eau seulement. Assez cependant pour lui rappeler que c’est de cela essentiellement qu’il est constitué. Il est liquide. Et en tant que liquide, fondu à la pierre, au béton, par le miracle de la pensée et de l’intelligence il a le pouvoir de devenir immortel. L’ouvrier est transporté de joie à cette idée.
« Merci, chose fragile et futile, grâce à toi j’ai découvert mon véritable chemin. Tu a été indispensable mais tu peux disparaître maintenant. Montre-moi ton liquide et coule-toi en lui. »
Il prend son chef par les épaules et gentiment, en douceur, le plaque contre un fer rouillé qui pointe hors du mur en béton.

Ainsi, dans le sang, s’enfuya-t-il à travers champs, vers les montagnes.

Il est mort sur les toilettes, en poussant, une veine a pété dans son cerveau parce qu’il avait la tête trop proche du cul.
Renversée par un chauffard ivre, elle est morte piquée d’une vingtaine de tubes, aux soins intentifs.
Elle est morte en montant les escaliers avec les courses dans chaque main, crise cardiaque, elle pesait 132 kilos à 48 ans.
Il venait de terminer une histoire d’amour, le printemps pépiait, il s’est levé de son banc, a observé quelques pigeons en souriant, est sorti du parc, où un camion l’a balayé.
Il était avare, il avait perdu aux jeux sans payer, il s’est fait flinguer par un camé payé une misère par son débiteur.
Elle rentrait chez elle comme d’habitude le soir après le boulot et son mari l’attendait dans le corridor un couteau à la main, ayant déjà égorgé leurs deux enfants il fit de même avec elle avant de se jeter par la fenêtre : trois côtes cassées; il est mort 10 ans plus tard d’une surdose volontaire, dans un asile.
Il est mort dans un cinéma, étouffant à cause d’un pop-corn resté coincé dans sa gorge, personne n’est venu l’aider, l’écran les absorbait trop.
Elle est morte en dormant, à l’âge de 94 ans, dans un appartement miteux de la banlieue praguoise, ne laissant aucune famille, rien en ce monde, au début d’une belle journée d’automne, le sourire aux lèvres.
Ils sont morts dans un séisme, rien ne les y préparait, rien ne le justifie, et la Mort aime bien ça, agir comme un peintre fou effaçant son oeuvre à coups de peinture blanche.
Le plus dur est qu’on ne peut que vivre et survivre pour se moquer d’elle.