Fumer tue

Nicorette, sport, santé, avenir, intoxication…
Oui, la raison parle ainsi.
Les enfants sont une bonne raison aussi.
Mais cette bouffée d’extase, cette permissivité morbide, cette poésie de nuée bleue, cette mort dans les poumons, ce grand élan de liberté illusoire !
J’en ai marre parfois de la raison. La clope, c’est ce petit bout brûlant d’illogique et d’absurde et de peur.
Que me restera-t-il lorsque je ferai du sport et aurai ce petit machin de nicorette sous la langue ?
Plus d’années à vivre ? Vivre dans la raison mais sans raison, sans palpitation destructrice ?
Je ne veux pas m’arrêter de fumer en me disant que j’ai raison de le faire, je veux le faire en me disant « c’est une folie ! », mais pour en arriver à me dire cela, je ne trouve aucune raison.

La raison est aussi ridicule qu’un vieillard nonagénaire bavant sur sa pelouse en plastic, la raison du bonheur.

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