Le supermarché est presque vide ce matin à 10h00. Quelques vieux tournent autour des légumes, l’unique caissière lit un journal, le patron à l’arrière fait l’inventaire des conserves. La musique est sympa, on dirait une mélodie d’enfance.
Hésitant une dernière seconde, il achète une barre chocolatée devant la caisse. Puis il pense à la télé et à ceux qui brillent, aux fuseaux horaires et à la taille grouillante du monde, au prix d’un ordinateur portable et au loyer d’un bel appartement dans le centre. Il braque son arme, essaie d’avoir l’air mauvais.
La caissière lui donne tout.
Il jaillit dehors avec 246 Euros en poche. Il court, il se sent libre, enfin. Après trois coins de rue à respirer violemment l’air d’automne et à briller comme les feuilles jaunes, deux voitures de polices s’immobilisent autour de lui.
Il ne sait pas quoi faire; il tire dans le tas.
Ils répliquent.
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