[Hommage] Buk selon Creverte

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Celle-là , dans son petit tailleur, son sourire de charité et ses mains hésitantes, tronquées sur ses fesses (je crois très chère, que c’est là depuis quelques années, pas de pa-nique !). Probablement trop jeune, certainement abonnée à Sacristie Magazine.
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Un cureton, un brave cureton, il me rappelle le bénitier de la petite chapelle derrière le quartier des matons – qu’avaient-ils pu FOUTRE avec ce bénitier pour que le Saint-Esprit pénètre un pénitencier ?
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Celui-ci, un mioche joufflu et les dents en gruyère, me regarde pétillement. Son museau comme un rat de geôle, sournois. Merde ! Comment ce petite malicieux qui vient de passer du bavoir à l’alphabet peut déjà penser au con ?
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(Il fait excessivement soif, 150 tickets pour venir poser mon séant respectable devant des universitaires et patriotes de la Grande littérature américaine, et rien d’autre à boire que du bourbon dilué à la pissotière – me demande laquelle des vendeuses en a fait son affaire –. Il fait soif, et je suis pochard depuis ce matin. Rien ne me soûle plus que d’être assoiffé lorsque j’ai trop bu.)
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Un vieux gourou endimanché et flairant la cocotte au musc de châtaigne, me fait face. Un enfant des fleurs, un bronzé du lundi ; il me regarde de ses chicots en forme de sourire (il doit avoir à boire…je lui demande ?). Si nous étions dans une rue ombragée, je l’aurais délesté de sa barbe en papier-cul pour retaper la moquette pourrie du salon.
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Deux seins, deux seins, même pas un chemisier ou un tissu à la con, non juste deux seins, là – sous mon nez ! Et le gros matou qui ronronne sur son chopper dehors, plus l’âge de ses conneries, je lui glisse un mot doux en première page (« Avec ou sans glaçons, les deux doigts ? »), peut-être je la retrouverai à la sortie, sûrement je la croiserai dans un boui-boui.
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(Je ne tiens plus, et ils se pressent toujours devant moi. L’une en fourrure et fard à merde, l’autre en latex et…oh ! en latex. Des gosses et des croulants, des scouts et des fonctionnaires,…et votre serviteur, imbibé parfum d’automne, au milieu des regards et blabla… Ça ne ressemble à rien : heureusement que tout le monde se fout de mon anniversaire, moi le premier.)
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Des lunettes saillantes qui dessinent sa bouche et son front, des mains grandes et fortes, en chair, trop selon sa courtoisie et juste ce qu’il faut pour moi. Elle a l’œil qui bave, et moi j’ai le froc qui déchire à la vieille couture. (Merde, à ce prix là , je peux bien lui dire !)